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Florence Arthaud (28 octobre 1957 - 9 mars 2015)

Soudain, le hurlement prolongé d'une sirène entra par la fenêtre ouverte et remplit la pièce à demi obscure. C'était un cri de mélancolie sans bornes, sombre, exigeante, désespérée, toute noire et luisante comme un dos de baleine chargée de toutes les passions des flots, du souvenir de voyages sans nombre, de joies, d'humiliations; c'était le cri de la mer qui retentissait. Plein du scintillement de la folie de la nuit, la sirène apportait du large, du centre des océans, de la nostalgie au sombre miel de la petite chambre. D'un brusque mouvement des épaules, Tsukazaki se tourna pour regarder la mer (Mishima).